BUTOSOFIA

He sido educado a muerte.
Fritz Zorn, Bajo el signo de Marte

El tiempo es un niño que juega […]
Heráclito, Fragmentos

Tiempos sin primor

La palabra primavera es original. Es un comienzo nuevo. En francés: printemps, el primer tiempo. Primavera. Un primer verdor. También, dicen algunos, un primer ver. Un ver de nuevo. El tiempo antes del verano, antes del día. La emergencia. La avalancha. El nacimiento. El surgir del tiempo.

El primer tiempo es, como todo, hijo de una anterioridad. Nacer siempre acontece en medio de un mundo ya comenzado. Los sueños nunca comienzan, sino que arrancan a la mitad. La flor que emerge de la oscuridad invernal echa raíces en el otoño que la precedió. Hubo un fruto antes. Hubo un tiempo antes del primero. La paradoja es la casa del pensamiento vivo. Una nueva visión siempre carga con una herencia. Hay un antes al tiempo. Un poder pulsa por debajo de toda verdad.

Al inicio la primavera pasada, oí al primer ministro de mi tierra natal, François Legault, anunciar que la pandemia iba a ser la más grande batalla de nuestras vidas. Una afirmación política que me sirvió de pretexto para plasmar una reflexión en torno a los tiempos pandémicos, tiempos sin elegancia ni prestigio espiritual. Hay mucho que pensar y poco silencio, a pesar del confinamiento, para escucharnos. Se abrió una ventana de tiempo que por desgracia hemos aprovechado para multiplicar la incoherencia y el ruido. Muchos datos invadieron la esfera pública y seguimos sin noticias de la perspectiva que podría darles un sentido. Tirando de hilos revelados en conversaciones con amigos, me puse a escribir La gran batalla de nuestras vidas para tratar de entender algo, para tratar de configurar islas de coherencia en un océano de confusión. Escribí, como invitaba Foucault, no para decir lo que pensaba sino para saberlo. No creo haber tenido mucho éxito. Quería escribir un par de textos, de un par de páginas. Acabé publicando aquí cinco textos, de muchas páginas y aun más páginas nunca compartidas. La envergadura de la complejidad de la época me supera en demasiados frentes. No tengo una vista general del bosque, pero he podido intimar con cuatro o cinco flores. Cuatro o cinco islas a la fertilidad dudosa. Pero sobretodo, he podido constatar de nuevo la profundidad vertiginosa del fango intelectual de la comunicación social y política. Nada bueno puede salir de aquí…

Dragones, leones, demonios armados sedientos de sangre, amenazadores enanos, bueyes alados, etcétera. Estos son los guardianes del umbral que se encargan de mantener alejados a quienes son incapaces de soportar su propio silencio.
Joseph Campbell

La boca

La imaginación es un dragón hambriento. Y los dragones no existen. Por consecuencia la imaginación tampoco existe, es meramente esto: imaginación. Pero el hambre sí que existe.

El mundo es, antes que nada, escribió Quignard, algo que pasa por la boca. Y todo lo que pasa por la boca lo hace también a través de la fantasía. Quignard continuó: La vida es un sueño que se inventa la muerte para saciar su hambre.

Las incisas de los conejos crecen continuamente, hasta tres milímetros a la semana. Si no se desgastan adecuadamente, impedirán que el animal coma. Y si se entuba el animal y se le da de comer forzosamente, como hicieron unos científicos a la curiosidad cruel e insaciable, las incisas seguirán creciendo hasta perforarle tejidos de la mandíbula inferior y el conejo morirá desangrado.
La conclusión de un querido amigo: El don que no se usa te hará perecer.